De cette plume de crébain
Coule une encre fade et putride
Sur la surface du vélin
Telle l'eau sur un sol aride.
Je croyais qu'elle était d'un cygne
A l'allure liliale et pure
dirigée par une main digne
S'élançant sans nulle rature.
Elle crache ces écrits futiles
Narrant bon nombre de récits
Dans un style fort imprécis.
Qu'elle me paraît si inutile
Bien qu'elle soit un peu fanfaronne,
La vile plume de Dαεrοη.