Soirée froide et humide,
Sur le champ de bataille,
Ce silence morbide
Du sommeil les tiraille.
Tout est ruine et misère,
Au champs du Pelennor,
Au parfum doux-amer
Qui émane des corps.
Tel des âmes en peine,
Les survivants se lèvent
Par la rage et la haine
Provoqué par la trêve.
Qu'adviendra des restes
Quand tout les charognards,
Auront fait place nette,
De ce triste mouroir.