Aux abords de Fondreaulong,
Il y a foule dans le clos.
“On remonte les pantalons
Et on se retrousse les manches !
Que personne ait les yeux mi-clos
Où bien les pognes sur les hanches.
Que certains endossent les hottes
Et d'autres agrippent leurs serpettes.
Allez fillots ! Allez filottes !
De grosses grappes nous attendent
Avant que vienne la tempête
Prévue au début des calendes !”
Tchic Tchic ! Les serpettes en action,
Les bouilles en osier se remplissent
Et les pampres dans leurs flexions
Laissent tomber quelques grains noirs ;
Quelques enfants, de ce délice,
Ripaillent en attendant le soir.
Il n'y a plus qu'à le fouler
Avant de le mettre en tonneau.
Les saisons doivent s'écouler
Pour savourer le nectar
Du Quartier Sud, de ses coteaux ;
Ça promet un cuvée rare !