À la lueur d'une chandelle,
Préparant sa toile et ses fils,
Elle tire sa desserte vers elle,
Et prend une aiguille et l'enfile.
Point par point son ouvrage avance,
Un coup à gauche un coup à droite
Passant le chas en élégance,
Sans se piquer en maladroite.
Elle décale son cerceau,
Sur une partie encor vierge
Y esquisse quelques rinceaux
Cernant une croix de flamberge.
Depuis tant d'année elle brode
Du simple linge de maison
Composant ses fils en ode,
Des étendards pour les légions.